SILVASAURO

E os cult?

2011-02-28T16:05:00.000-08:00

Você conhece um cult? Oras, eles estão espalhados por ai, dando aula em cursinhos e universidades. Outrora mencionei a galerinha cool, o pessoal ‘politizado’, pois é; os cult são a elite dos cool.
Podemos dizer que os cool são cults em potencial, têm grandes chances – se continuarem com seu comportamento ignóbil e hipócrita – de um dia se tornarem grandes cults.
Para saber se você conhece um cult – não vá se assustar se vê-los por ai em bares do Cambuí ou no Giovannetti tomando cerveja importada, pois é lá que eles se proliferam, sempre a discutir alguma coisa quantica ou geo-política internacional – então,vou descrevê-los da maneira mais simplória possível.

Os cult são, em sua maioria, pseudo-esquerdistas, anti-capitalistas, e intelectuais não compreendidos. Fumam charutos cubanos, cachimbos ingleses, cigarros mentolados, têm a barba por fazer e são descolados.
O gosto também parece que tem que seguir certo rigor.

Se você quiser se tornar um cult, pseudo-intelectual é fácil. Basta você: Dizer coisas incompreensíveis, falar pouco – claro, por estar enjoado do mundo – ter uma caligrafia ilegível, conhecer um pouco de literatura russa, falar algumas palavras em francês, conhecer um pouco de curtas experimentais, cinema italiano, e jazz.

Tem também o jovem universitário. Aquele tipo intelectual, que lê O Capital e sente um imensa necessidade de falar em como a Cuba se fundou, se criou e procriou.... Odeia o capitalismo e não bebe coca-cola, só fanta. Pega caneta marca texto e pinta seu ‘all-star’ com um símbolo anárquico, mas mora com os pais e estuda em universidade particular.

Ser cult é legal, super da moda também. Assim como falar mal de Paulo Coelho e Augusto Cury lhe da um ar intelectual irresistível.

Bom, depois volto a tocar nesse assunto. Agora você deve estar vendo que conhece tipos assim. Então, tome cuidado.
Se você ver um cult por ai, corra, e não olhe para trás.

Que saudades eu tenho de ver gente ‘xucra’ cantando um bom modão de viola.
Ai de mim!

E a mulher de soja?

2011-02-26T18:08:00.000-08:00

Hoje ao abrir a geladeira, deparei com uma coisa que me deixou no mínimo perplexo: um bife de soja.
Depois da era light e diet, parece que hoje a nova moda é zero e de soja.
No supermercado está cheio dessa gente ‘politizada’ que consome produtos de soja e come temaki, por que comer temaki é super legal, ou comida chinesa, e, se for no shopping é uma coisa super cult. Tudo bem se de domingo você come no Burger King, só não deixe que alguém perceba.

Tomei a liberdade de nomear essa gente de galerinha cool. É uma nova espécie de gente que vem surgindo com o avanço cientifico.
É possível encontrar a galerinha cool em qualquer lugar, eles se reproduzem muito rápido, basta assistir ao fantástico que a cada domingo milhares de novos cools brotam como ervas daninhas e vão se proliferando de maneira abusiva.

A galerinha cool gosta de suco de soja e quando não, um refrigerante zero. São a vanguarda de uma nova geração saúde que a cultura moderna planta e vende em forma de bem – estar enlatado.

Essa cultura da saúde nasce de uma necessidade de esquecer – fazer com que esqueçamos – o fato de que o homem, e ainda acredito que eles existam, não é um animal feito para saúde. Oras, basta que um único organismo insignificante entre no seu corpo que pronto, você vai dessa para uma melhor. E falo aqui de um simples vírus, desses que existem por toda parte, que só tem uma única célula, e que não sabe fazer mais nada além de se reproduzir dentro de você.
Então, que animal saudável é esse, que tem de tomar uma pilha de remédios e vacinas quando nasce para não morrer? Que saúde é essa que se esvai no primeiro vírus que entra em seus pulmões? Um animal que vem morrendo desde o dia em que nasce.

Mas a galera cool não pensa assim. Ela recicla o lixo, escova os dentes de torneira fechada, entra em comunidades do greenpeace, apóia projetos sociais em prol das crianças da áfrica e não come fritura.
O shopping é cheio de produtos cool. Tem bolsa feita de garrafa pet, camisetas ‘save the planet’ e é claro: comida de soja. Do suco de laranja ao feijão.

A proliferação dos produtos à base de soja cresce – moda do momento, daquela galerinha cool – tanto, que receio um dia ter que comer uma mulher de soja.

Ai de mim!

Ah o livre arbítrio...

2011-02-24T15:35:00.000-08:00

Você já se sentiu culpado por ter feito algo que não devia, por ter tomado uma atitude que não ‘deveria’? Não é preciso ser nenhum filósofo para responder um pergunta dessas. Todos nós já sentimos culpa, alias, a todo instante. Ela é o cento da vida moral. É esse sentimento de culpa que nos devora a todo instante em forma de costume.

‘Não faça isso’, ‘não faça aquilo’ – ouvimos isso desde que viemos ao mundo. Mas então aonde começa essa imputação moral que nos algema no hábito do ‘bom cidadão’?
Essa idéia não é nova, e não surge com a igreja católica. Ela é muito mais antiga. Na Grécia antiga havia um filosofo grego chamado Aristóteles que afirmava que somo “causas – de – si”.

Diz Aristóteles em sua obra Ética a Nicômaco: “Nas coisas em que a ação depende de nós a não-ação também depende; e nas coisas em que podemos dizer não também podemos dizer sim. De tal forma que, se realizar uma boa ação depende de nós, também dependerá de nós não realizar má ação”. Em outras palavras, nossas virtudes e nossos vícios dependem unicamente do que fazemos.
Agora pode se perguntar o leitor: por que o livre arbítrio? Ora o que é o livre arbítrio senão a tentativa – bem sucedida – do moralista cristão de introduzir no sujeito a idéia de culpabilidade. A partir do momento em que digo que você é responsável, você automaticamente é promovido a culpado. Isso é fato.

São introduzidos pela moral judaico-cristã-ocidental conceitos como: causalidade, vontade própria, sujeito, subjetividade e etc. E não é por mera diversão. Esses conceitos vêm manipular o sujeito através do pior de todos os grilhões: a moral. Não há pior veneno para o forte do que a moral do fraco, a moral do ressentido. A única maneira que encontra de vencer o forte é através do sentimento de culpa.

O que vejo hoje são pessoas ressentidas, culpadas, arrasadas pela moral do fraco. Vejo lobos fracassados e cordeirinhos astutos.

Tenho um amigo que quer ser como nós

2011-02-22T11:54:00.000-08:00

Futuro incerto, caminhos tortuosos, altas escaladas por cumes nunca dantes escalados. Tenho um amigo que quer ser como nós. “Esse vai ser o novo Aristóteles” – Exclamava um professor de outrora.

Quando nasceu, um anjo torto desses que vivem nas sombras lhe disse para ser gauche na vida. E o que fazer senão aceitar a destino dos deuses? O inexorável destino que nos leva até o fim, mesmo que de saída entorte nossa estrada.

Meu amigo vai até o fim, carregando consigo um enorme medo de cair e fracassar por qualquer fadiga ou sinal de palpitação. Sim, aquele garoto que talvez você nem se lembre, vai como um andarilho em companhia da própria sombra.

Seu medo e sua coragem dançam como crianças. Bailarinos na corda bamba sob luzes de ribalta.

A idéia de um filósofo enfermo, pegando um trem rumo a uma cidade desconhecida, com grandes chances de se perder, carregando consigo um livro na mão, não é lá muito original, mas possui um inquestionável gosto de liberdade!

Um almoço na casa do filósofo

2011-02-21T08:09:00.001-08:00

Domingo é dia de descanso, de uma boa pescaria, de levar o cachorro pra passear e é claro, dia do almoço em família. Fui convidado para um almoço na casa de um amigo, um filosofo.
Talvez assuste o leitor o fato de dedicar meu tempo a relatar o que parece (e ai esta a diferença) um almoço comum, como o de qualquer outra família. Oras, o almoço na casa de um filosofo não pode ser igual a qualquer outro almoço na casa de não – filósofos, há sempre um requinte especial.
Família é sempre família, e com o filósofo também é igual: uma mulher mandona, uma sogra moralista, uma cunhada birrenta, agregados estranhos e um filho que não nos deixa em paz. Quiçá um cachorro barulhento.
Na casa do filosofo não é diferente, mas o ‘algo a mais’, o toque de sutileza que diferencia um almoço com um filosofo está num pequeno detalhe: o olhar do filósofo.

Deparei-me observando os olhos do filosofo, sempre espreitando e analisando seu redor, procurando não estar nem ali. Se por fora parece apreensivo, atento ao filho, alheio aos reclames do pai e solicito aos pedidos da mulher, por dentro ele se ri. Ri como um menino brincalhão que está sempre disposto a mandar tudo para os altos e correr para qualquer montanha, e como aqui não há montanhas foge para dentro de si mesmo, o lugar mais montanhoso que conhece.

Gosto de almoçar com o filósofo, e de beber com ele. Como em todo almoço em família não pode faltar a hipocrisia que nos une e mantém nossos laços. O que mais me incomoda, e creio que também ao filósofo é o velho discurso em prol da virtude, aquela mania aristotélica de virtudes e vícios. O fato é que a virtude apodrece em meio a ruinas gregas, nao vejo entre nós nenhum homem grego e temos de lembrar sempre que são os vícios que nos humanizam, mas parece que há sempre um juízo de valor dos vícios – “seu vício é pior do que o meu” – vociferam sobre a mesa os pequenos hipócritas. Sim, sua pequenez se estende até em sua hipocrisia.

Mas não quero falar de pessoas pequenas, dessas que acham que estão contribuindo para alguma causa maior do que todos nós ou salvando o planeta das atrocidades humanas. Mentira. Não é porque você recicla o lixo (auge da política "legal" de bem estar social) ou escova os dentes com a torneira fechada que você vai deixar de ser um pequeno hipócrita, fazendo isso só vai aumentar sua pequenez. Também não adianta querer se mover em prol das crianças da áfrica, ou querer ajudar um panda, isso é ridículo.

Quero falar de pessoas grandes, como o filósofo. Pessoas que não querem um mundo melhor, assim como eu, ou uma juventude sem vícios - onde já se viu uma juventude sem vícios? - não quero falsos moralistas adeptos de uma ‘geração saúde’ - mais um produto da mídia - que saem pra caminhar domingo de manha, antes do churrasco, por que caminhar é "do bem", uma coisa "super legal". Um mundo melhor deve ser uma chatice. A idéia de um céu sempre me pareceu uma coisa muito chata e sem sal.

O filósofo, ao contrario, compartilha de minhas idéias, e por isso é bom estar ao seu lado. Por isso me retiro de domingo e me escondo na casa do filósofo. Lá também nos escondemos juntos, nem que seja à mesa repleta de gente hipócrita.
Lembro de certa vez em que ele fez uma indagação retórica: “O que somos nós se não pequenos vícios? Não somos animais de saúde, o que me torna humano são meus vícios e meus pecados, por isso estou sempre doente e torto em meu canto”

O filho do filósofo não tem o mesmo olhar, mas tem o mesmo espírito, basta ouvir a palavra - Não! - pronto, lá vai ele fazendo um furacão por onde passa, deixando a casa de pernas pro ar e a mãe de cabelo em pé. Eu olho pra ele, e ele ri para mim. É como se tivéssemos um pacto.

Mas é melhor parar por aqui, antes que o bebê acorde.

O ócio do filósofo.

2011-02-21T08:08:00.000-08:00

É um efeito nostálgico, como aquele que se tem quando se acorda depois de um longo sono num domingo à tarde. Uma estranha sensação de consciência. Sim. Tento esquecer a todo instante, mas me pego num ócio sem fim, contemplando o entardecer, alimentando meus vícios e minhas angústias. Esse ser trágico que às vezes incomoda.
Incomoda quando se está só, pois acompanhado de grandes amigos, ele se esvai nos copos de cerveja uruguaia e nos cigarros de menta.
O fato é que o ceticismo me tocou no âmago, corroeu minhas entranhas e minhas esperanças, gota a gota, dia após dia. O ceticismo me atingiu e ainda me atinge, a cada pulsar. É como o ar que se respira e habita nos pulmões sem querer sair. O ceticismo me atingiu em cheio.

O ócio me impede às vezes até de escrever. Os pensamentos vêm e antes que eu possa reagir e apanhar o papel eles fogem.

O ócio ocorre a nível físico, dentro de mim há pensamentos buscando vazão, e eles gritam, esperneiam, fazem dengo e choram, como choram meus pensamentos. Agem com tal violência e ímpeto destrutivo, que nunca cessam: explodem e devoram-se.

Pronto. Sumiram...

Suficientemente

2010-01-17T11:46:00.001-08:00

Os predicados se revelam a cada instante
E cada instante é sempre muito pouco.

Verso Inexorável

2010-01-16T21:38:00.000-08:00

Há palavras buscando poesia

Palavra

2009-08-12T13:37:00.001-07:00

Edifiquei em ti minha palavra
Envelheci fora de hora.
Teu jeito e tua coisa mansa
Fez-me de leão em criança.

Já quando vi que eu nada via
Que nada havia neste lamento
Transformei-me em poesia.
E cultivei-me ao sabor do vento

À sala de bom pastor

2009-02-27T05:24:00.000-08:00

"Uma sala de quase, quase homens
Quase deuses, de quase mundos
Com semi idéias de semi promessas de semi mundos
quase perfeitos,são semi-naristas.

Um pensamento medíocre, digno de homens medíocres
Semi semitas... são quase, quase, quase nada.

Que palavras laicas lhes entalem a garganta e deixem o ar entrar.
Antes do agora o sempre e depois de amanha o nada.
Um nada de deuses, de homens podres
Uma nada que é tudo, e santos pecadores
E livros sem nome, filhos sem pai."

Perdi a noção das horas repouso em minha mesa de jantar
As mãos atadas em forma de oração,
pequei em palavras,em gestos de amor...

Amor humano e terreno!

Carcará

2008-09-12T21:15:00.000-07:00

Deus permita que eu viva
Na dureza desta terra
onde reina Carcará

Nessa seca tão crescida
que se um dia fonte da vida
não poder minha sede matar

E o chão dessa minha terra,
assim como a vida que encerra,
não tiver mais fruto pra dar

Como água que logo seca
onde a terra começa rachar.

Deus permita que a esperança inda possa um pouco esperar.

“É engraçado a força que as coisas
parecem ter quando elas precisam
acontecer!” (apud, Caetano Veloso)

O dia em que não

2008-03-18T13:14:00.001-07:00

Esperando... Mais nada não.

Apenas um medo da solidão.

A boca anestesiada na arquibancada lotada.

E uma palavra de ouro no canto da boca entalada

Um canto da boca, que a palavra queimou.

Quando o canto saiu pela boca queimada

O som repetia um barulho de lata, enferrujou.

Mas se queimou foi de frio, a palavra é gelada.

E o tempo lá dentro deixa a coisa mofada

O grande mundo e a rua pequena entraram em afinidade

Gostavam dos bares do centro da cidade.

O desespero brotou nas musicas de radio

Nas noticias da televisão, nas notas do obituário.

E enquanto isso a casa continuava vazia

Na sala a televisão ligada não dizia nada, só imagem e som.

A noite estava mais fria, e a cidade jantando mais cedo.

O diabo servia café preto, um pouco de medo e um pedaço pão.

Um jogo tem tempo: o seu.

O seu tempo em jogo é tempo jogado..

É a sua cabeça rolando no Maracanã lotado

Esperando...Mais nada não

Apenas o dia da criação.

“Minha cabeça rolando no Maracanã”

2008-03-17T10:16:00.000-07:00

Noventa mil vozes em harmonioso coro dissonante.A sinfonia de prazeres tornara-se agora uma sinfonia de lamentação.

Aquela noite não haveria jogo.

O coro em estacato.A respiração ofegante, antes submersa pelos gritos enlouquecidos dos torcedores, diminuta aos ouvidos civilizados, aceitava altissonante proporção.

Espera...Espera...Nada.

A multidão anestesiada, inebriada de duvidas, havia acabado de entrar em choque.
Todos estavam perdidos (alguns ainda estão se procurando).
Ninguém ousava alçar opções.Não que as trouxessem em mente, mas neste instante o primeiro pensamento lhes passava a cabeça.

A necessidade nos obriga a respirar.
O medo faz o rebanho se juntar. 90 mil cabeças. Nada produzido.
Apenas alguns filamentos se destacaram: dos que esperavam ser ressarcidos, dos sem mandato e dos que cometiam por repetição.Havia também os que se conservaram sentados.
Aves da aflição e do cuidado pairavam sobre a multidão, construíram ninhos sobre sua cerviz.

Nunca se escutou tão bem o grito de desesperança, e o desespero gritava em silencio.Aquilo não estava certo, voltar pra casa fugia de cogitação, não é assim que funciona, e não funcionou e não saciou.Não, pelo menos naquela noite, a fúnebre noite gélida onde a terra desesperou do homem.E o homem mal sabe da terra.

Tempo se perde na elaboração, na criação e na construção.
Mas maior é o tempo em que se assiste sentado na arquibancada.

Pão e circo, a lona substituída, concretizada em tablado de cimento obsoleto.

Um jogo tem tempo: o seu.
O seu tempo em jogo é tempo jogado...
É a sua cabeça rolando no Maracanã lotado.

Esperemos...Esperemos... E nada.

Os Filamentos que saíram pelo portão principal tomavam conta das ruas.
O mundo, o grande mundo é pequeno para esses homens, e a rua é menor que o mundo.Noventa mil pessoas sozinhas em noventa minutos.

Compensemos esse tempo, passemos à ágape.
Mas vontade de comer não veio à boca mais cedo e sentar na sala nunca teve papel, apenas imagem e som.

O estádio lotado foi depressa substituído pelo âmbito familiar...Bola não rolou, novela não funcionou, radio não tocou, e você não esta na linha.

A cidade adormeceu mais cedo aquela noite.

Aproveite esse tempo, use o silencio dos estádios, junte-o com mudez da novela e coloque tudo numa caixa, depois veja se sai musica.

O melhor som é o silencio e do silencio pouco se fala.

Quem assiste a uma aleivosia e a trata no dia seguinte tem receio de falar de si mesmo.Se procuras um amigo navegando nesse oceano de informação é porque tens medo da solidão.Solidão é um sentimento impar e intrínseco, não o tem em comum com mais ninguém.

Depressa se passa, a novela tarda, não falha, o estádio lota veloz e já não mais estais tão sozinho.

Esperou...Esperou...E ainda nada.